“Frikis, Angelita, los de las películas y esas cosas”

De esta manera tan brillante y acertada, y que encierra toda una filosofía de vida, describió una señora que pasaba por allí lo que aconteció el pasado jueves 10 de julio en la calle Puebla de Madrid, en la tienda especializada de comics y rol Generación X. En un alarde sin precedentes, sin reparar en medios ni gastos, la dirección friki de Dimensionfriki aprovechó que viviamos en Madrid y que ya nos habiamos comprado el abono transporte, para enviarnos a Llew y a mí a cubrir el evento del verano, la gira española más esperada, ¿Jack Johnson?¿Iron Maiden?¿Falete? No!! George R. R. Martin firmando ejemplares de sus novelas a lo largo y ancho del país y durante todo el mes!! Primera parada: Madrid. Y así comienza nuestra crónica…

Esa noche había sido de las calurosas. Cansado de revolcarme en mi propio sudor me despego las sabanas del cuerpo y me levanto. Miro el reloj. Las 7:15 de la mañana. Me cago en la puta que pronto. Había quedado con Llew en vernos a las 9:30 en la puerta de Generación X, ya que a las 10:30 empezaban a dar números para la firma. Da igual. Ducha, desayuno, mi equipo de reportero DF (cámara, libreta, bolígrafo, pañuelos para combatir la alergía, tomo 2 de Hitman para los ratos muertos, Juego de tronos y La canción de Lya para que me los firme George). A las 8:30 estoy acercándome a la tienda, fantaseando con la idea de ser el primero, pero ya delante mio, a lo lejos, veo un grupo cláramente identificable. Mierda. Ya no sería el primero. Llego a la puerta principal y un enorme cartel indica que la cola para las firmas se hará por la puerta lateral, la cual da a un callejón. Al girar me encuentro ya con una cola de 11 personas. Me siento y me pongo a leer Hitman hasta que llegue Llew. Mientras tanto, delante de mí está el grupo que había divisado con anterioridad hacía escasos minutos, charlando animadamente. Entre ellos descubro a El diseccionador, un chaval al que sus colegas le llaman (no se por que) Hércules, Patroclo o Paris (aunque este último mote le ofende). Sé que todo esto no tiene sentido pero es lo que pasa cuando escuchas conversaciones ajenas fuera de contexto y las cuentas.

Entre página y página echo un vistazo a mi alrededor. Algunos compañeros de afición se han unido a la cola, que crece más lentamente de lo que se merece la ocasión. Ya a las 9:30 pasadas aparece Llew por el callejón y me cuenta que lleva un rato en la puerta principal, junto con algunas otras personas, preguntándose porque había tan poca gente para las firmas y jactándose de su buena suerte, hasta que ha asomado por un cristal la cabeza de un trabajador de la tienda y les ha hecho notar el enorme cartel con letras bien gordas que decía “La cola por la otra puerta”. Mientras esperamos un tipo se pasea arriba y abajo con las manos a la espalda cual Obelix cargando menhires y con una camiseta de Flash. Pensamos que es de la organización. Pero no, otro friki más. Y ya somos los suficientes como para llegar al final del callejón. Algunos vecinos del barrio pasan ante el callejón sorprendidos por la escena que contemplan. No es para menos. Allí estamos todos. Unos de pie, la mayoría tirados por el suelo esperando, casi todos de negro, muchos con melenas, otros con camisetas de las distintas casas de Canción de hielo y fuego (sobre todo de los Lannister), casi todos con mochilas y bolsas llenas de comics o libros, hablando de matar orcos o cylons, deseando tener lobos huargos de compañia, algún gótico que otro, un tipo trajeado con una mochila al hombro que debe haberse escapado un rato del trabajo, otro sacado de la isla de Gilligan, una señora sosteniendo una cesta con la compra y que anteriormente nos había preguntado si aquella era “la cola del escritor ese”, una rapera o hip-hopera, uno que parece turistear por las calles dela ciudad (con camisa corta de palmeras, pantalones cortos marrón claro y calcetines blancos con rayita negra y roja), Aquello parecía la cola del Metabus.

Para rematar la escena se abre la puerta de la tienda y aparece un tio sentado en un taburete, bloqueando el acceso a la tienda, con otro taburete al lado sobre el cual han colocado una caja con sobrecitos de plastico que nos van dando a cada uno. Detrás, otro tio de pie cual guardaespaldas de un traficante. Ahora mas que esperar nuestra dosis de metadona parece que esperamos nuestra dosis de heroina. Los sobrecitos de plastico contienen una carta del juego de cartas basado en las novelas de CDHYF y un papel con un número de turno para las firmas. Un sobrecito por persona. Tengo que decir que lo organizaron todo muy bien en Generación X.

Ya con nuestro número en el bolsillo y con tiempo hasta que comiencen las firmas Llew y yo hacemos una ronda por tiendas especializadas y librerias de la zona. En una de estas encontramos un curioso libro que responde a preguntas que todos nos hemos hecho alguna vez en la vida como ¿Por qué a los pinguinos no se les congelan los pies? o ¿Por qué cuando quedan pocos cereales en el bol de leche estos se distribuyen por el borde, pegados al tazon? Cosas de la tensión superficial de la leche. Después de un rápido McFlurry con galletas Oreo de la hostia (las galletas Oreo son un manjar) es la hora de volver al callejón de la metadona.

La gente parece nerviosa y agitada. Ahora hay más presencia friki que antes. El camello sigue repartiendo sobrecitos. Se han formado varios grupúsculos de gente que comparten pensamientos y experiencias. Algunos foros han aprovechado la ocasion para reunirse con algunos de sus visitantes y conocerse en persona. Es la hora de las primeras firmas pero allí no pasa nada. Nos dicen que George se está retrasando pero que pronto llegará. Llega más gente y la agitación por la proximidad del momento aumenta. Una voz comenta lo contento que está cada vez que piensa en que va a ver a Martin. Una mujer con una camiseta rosa le grita emocionada a su movil que está a punto de llegar el autor. Un Kevin Kline sobrealimentado da saltitos de excitación. Pasa un basurero por el callejón. Un hombre en calzoncillos sale al balcón a echarse un piti y ver qué demonios ocurre aquí fuera. La gente entra y sale de la tienda mirando libros y comics, rondando la puerta principal para ver a George cuando llegue. El callejón de la metadona empieza a oler a pescao rebozao y al sudor del tio montaña que tenemos al lado. Seguimos esperando.

Entonces aparece una furgoneta y se para delante de la tienda. La gente se agolpa en la acera de enfrente. A traves del cristal logramos ver unos pelos blancos y una oronda figura. La gente cuchichea “es él” “ha llegado”. Cámaras y móviles al aire. La furgoneta arranca y nos deja ver lo que ocultaba. Una enorme barba blanca tapa el rostro afable de un hombre. Durante un segundo piensas que coño hace Santa Claus en una calle de Madrid en pleno verano. Pero no. Se trata del bueno de George!! Los que nos hemos acercado a la entrada del callejón sonreimos y nos apretamos. Comienzan los vítores y los aplausos. George sonrie y da un paso. Y se cae al suelo. Bueno, casi. Lo evitan las personas que lo acompañan. Putos pivotes de las aceras. Detrás nuestro oimos que llaman a los 30 primeros números para que pasen. En fila de a uno vamos pasando mostrando nuestro número. Nos indican que bajemos por unas escaleras a una especie de sotano o gruta donde nos han preparado algunas viandas en forma de patatas y chetos con Fanta y Aquarius (aguado). Aquello parecían los restos de una fiesta de cumpleaños de parvulario. Pero se agradece el detalle. Según bajamos vamos repartiendonos por la habitación y entre chanzas y pitanza contestamos unos cuestionarios que nos dan sobre la obra de George y con los que harán un sorteo posteriormente.

Es nuestro momento. Subimos un grupo de diez personas y nos llevan con George mientras nos van quitando las cartas con el número (ya me parecía a mi demasiado alarde de generosidad repartir 450 cartas del juego). Y allí está él, sentado tras una mesa y rodeado de vitrinas con sus libros. El bueno de George R. R. Martin. Un tipo muy simpático al que dan unas ganas terribles de abrazar y que tiene palabras para todos “No dejes de leer”, “Gracias por venir”, “Sigue respirando”, etc… Con algunos incluso mantiene breves conversaciones. Un par de fotos, su firma en dos libros y volvemos a la batcueva a terminar nuestros cuestionarios, los cuales no nos dio tiempo a rellenar antes. Para nosotros esto ya ha terminado, pero a George le queda todo un día por delante de firmas. Mas majo él.

No quiero acabar sin hacerme eco de las palabras que nos brindó un majete compañero que conocimos en la batcueva, de la profunda reflexión que suponen (o no) y que aún hoy seguimos preguntandonos a que coño venía eso. Sus palabra exactas fueron:

“En el mundo no sobran putas, falta quien las pague”

Ahí queda eso.

Calendario de apariciones en España del bueno de George Martin

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